Llegué a un pueblo abandonado
donde estaba todo por hacer.
Acampé en un prado soleado
y con guantes de siete leguas
empezó a crecer.
Empecé un lunes y el jueves
me dijeron que de eso nada,
con la excusa de que era
propiedad privada.
El viernes abandoné el pueblo
y el sábado volvió a ser
un pueblo abandonado,
donde todo estaba por vender.
Una montaña de hojas
que atrapa el rocío,
que atrapa la sombra,
que deja escapar la luz del sol.
Una montaña de hojas
que se descompone con las estaciones,
y que yo remuevo despacio
cuando tengo cosas urgentes que hacer.
Una montaña de hojas como tierra mullida,
para que un día solo tenga que tumbarme
para formar parte de ella.
Y ser ligero, como le gusta al viento.
El transhumanismo nos quiere siempre conectados a un dispositivo, la trashumancia nos quiere siempre pegados al camino.
Transhumanismo para ir más allá de los límites de la naturaleza.
Trashumancia para ser conscientes de que los límites los pone la naturaleza.
El transhumanismo promete la inmortalidad
y la trashumancia, la eternidad.
Todo el mundo me decía que tenía que cortar aquel manzano viejo. Menos el manzano, que en realidad solo quería que le podasen un poco por la dere para equilibrarse, le regaran con alguna regularidad y le acolchasen el pie para que no le quemara el sol y pudiera retener humedad.
- Solo necesito un poco de atención para dar todo lo que soy, dijo finalmente el manzano.
Y eso hice. Desde entonces no es que dé más manzanas, pero las que da están riquísimas.
(Una noche que el manzano andaba despistado, le planté unas ortigas cerca del pie para que cuando las moviera el viento le dieran linimento. Y dos días después me echó el alto, administrándome un toque de rama para que se las quitara.
Otra noche puse plantas de lavanda y parece que le han gustado porque pasé por allí dos días después y, si no me caí de bruces al tropezar con una piedra, fue gracias a que el colega me echó una rama para que me apoyara.)
