El milagro del agua

 

Mi vecino tiene abundante agua en su finca. Yo no tengo agua en la que ni siquiera es mía.

Él riega tirando de manguera mientras canta La Traviata. Yo riego con un botellín de cerveza, del que echo dos a primerísima hora de la mañana a cada planta, atento a no pasarme para que ninguna se quede sin su bebida preferida.

Él no se puede cortar y encharca la huerta. La abundancia le hace bajar la guardia. Yo acolcho la tierra para retener humedad y protegerla del sol. No me queda otra que hacer de la necesidad, virtud.

Para él, la cosecha siempre es buena o mala. Para mí, siempre es un milagro.

Los buitres me dieron una gran alegría

 

No fueron los buitres los que me tiraron al suelo. Ellos estaban dando sus perivueltas en el cielo. Fui yo el que tropezó fatalmente con la piedra, porque tenía la cabeza en otro sitio.

Luego sí, luego ya tendido de aquella manera se acercaron a mí a meter la cuchara. "Eres un banquete", me dijeron. Nunca me lo habían dicho y me puse muy contento al oír semejante piropo. Entonces, me relajé del todo y les di las gracias como se debe a tan nobles criaturas: "Comed, cabrones, poneos a gusto".

(Y si nos tienen que comer los buitres, que coman magro, no transgénicos, ni microchips integrados ni porquería de esa.)

Las botas y el zapatero

 

Me hacen falta unas botas para todo. En Ropa Laboral Benji tienen unas por 20 pavos que me podrían  valer, y en Ropa Laboral Hermanos Robles tienen unas mejores por 38.

Benji venden artículos importados de la otra parte del mundo, mientras que los Robles brothers lo traen de un pueblo hermano no demasiado lejano.

Mi conciencia me aconseja comprarle las botas a los Robles, pero, por si acaso, me doy una vuelta por el bolsillo para oír a todas las partes en conflicto.

Entonces sí, una vez oídas a todas las partes me queda claro que lo mejor será acercarse al zapatero y que les haga el penúltimo remiendo.

Los bañistas y su estela de Prestige

Es una tarde calurosa de verano. Los bañistas se embadurnan de crema protectora antes, durante y después de bañarse en la charca, como si quisieran dejar su estela de Prestige.

Pero no puedes proteger tu piel con un producto que degrada el agua que te hidrata, porque entonces te quedas sin piel y sin agua.

Es una tarde calurosa de verano, ideal para sentarte a la sombra de un árbol que plantaste en el monte hace diez años y refrescarte en las fuentes que hay por el camino. 

El nuevo folk suena demasiado a ritmo urbano

¿Cómo puede haber calidad de vida 

en pueblos convertidos en urbanizaciones,

donde la casa típica es un chalet

levantado en un terreno que antes era una huerta,

donde tienes que coger el coche para todo 

porque la tiendecilla que había antes

ahora es un señor casoplón,

donde el traje típico lo compran en Decathlon,

donde para comunicarse con el vecino

utilizan un dispositivo vía satélite,

donde la leña que utilizan 

nunca les calienta tres veces

porque se la traen mascada?

¿Cómo puede haber calidad de vida

en pueblos convertidos en urbanizaciones

que hunden sus raíces en el estilo de vida

de la ciudad sin límites?